1.

Pinto un quadre

i m'esborro del mapa,

del continent, de l'oceà.

Ni un mot per respirar.

Res, el buit en mi,

amb quatre pinzellades.

Clar color el de la tristesa,

el contrabaix, la solitud i l'impronunciable.

Des de dalt que ho mires,

sorneguera de colors,

i la terra tot ho crema,

però el blat no es vincla.

El buit trencat,

el fred esquerdat

i la por de tu, de mi, de nosaltres.

Qui em donarà la goma d'esborrar?